Allora, eccomi in diretta da Bologna.

Dovrei scrivere la mia tesina su Taniguchi per l'esame di Storia del Fumetto (so che sembra una cazzata, ma vi giuro che non è nemmeno facile!!) e invece, l'unica ispirazione che ho, è quella di parlare di stronzate.

volendo fare un discorso un pò forzato, la quotidianità delle storie del maestro, mi hanno influenzata talmente, che ora non riesco a pensare ad altro se non al quotidiano.

e il mio quotidiano non ne vuole sapere di fare gli esami della sessione autunnale (bohoooo boo ).

comunque.

i protagonisti dei racconti di Jiro, quelli delle sue storie autografe, sono persone comuni, che vivono vite comuni,  che trovano gioia e piacere con piccole soddisfazioni, che incappano in problemi che ci riguardano tutti. ma la SERENITA' che traspare dai suoi racconti è magicamente contagiosa.

si prova davvero un piacere soffuso a leggere queste storie (da L'Uomo Che Cammina a Al Tempo Di Papà fino ad arrivare In Una Lontana Città), per capire che ci basta davvero poco per essere felici, a dispetto di quello che normalmente si pensa.

per cui, è anche un po' colpa di questa serenità che ora penso solo ai piccoli piaceri e non ai grandi doveri.

(bohoooo hooo hoooo)

visto che di questi tempi mi è sembrato di percepire un'aria propizia ai mitici sondaggioni sul metal, ne voglio lanciare uno anche io (sulla scia del mio ultimo post e di quello lanciato su dimeandzakk.splinder dal re della dannazione - eh eh- andate a dare un'occhiata anche lì e, partecipate numerosi ai sondaggioni!!!).

allora, veniamo a noi, la fatidica domanda è:

Qual è il gruppo che vi ha deluso di più con i suoi ultimi lavori?

(perchè almeno uno c'è di sicuro)

ad esempio, quando avete sentito "st. anger" dei metallica:

a)  vi siete chiusi in una casa di ricovero con vostra nonna a ingozzarvi di lithio e prozac

b) avete guardato il concerto di tributo di mtv (in cui avril lavigne canta un loro pezzo), piangendo

c) vi siete detti che era meglio quando James Hatfield era un alcolista (non c'è ironia)

d) lo avete preso come un'adeguamento all'industria che si rivolgeva a nuovi stili (tipo il nu-metal), certo, bestemmiando

e) avete cominciato a ridere di gusto, poi vi siete scolati 13 pinte doppio malto e siete andati in giro con tanto di passamontagna a compiere atti vandalici

f) vi siete fatti un cannone per dimenticare tutto subito

personalmente le opzioni mi si adattano tutte... (sigh!!!!)

bene! rispondete numerosi!!!!!!

and...justice for all!!!!!!!!!

Cari signori, ci vuole che lo dico a voce alta.

Gli Iron Maiden sono finiti per plagiare loro stessi.

Devo ammettere che, all’inizio, mi sono decisamente incazzata.

Mi sono persino rifiutata di ascoltarlo, l’ultimo disco degli Iron.

Quando ho visto il video per caso, su Rock Tv, ho solo pensato: - Oddio.. computer grafica. Ma signori, cos’è successo?

Per alcuni i veri dischi degli Iron Maiden, sono quelli dei tempi di Paul di’ Anno e Clive Burr.

Quelle prime perle nere, che hanno cambiato la storia del rock, in cui il giovane Steve Harris rilancia il ruolo del Basso nella musica metal, facendolo diventare determinante.

Quei primi dischi in cui tecnica e sentimento si sposano in perfetta armonia, forse eccitati dall’inesperienza.

Per quanto mi riguarda credo che Fear of the Dark sia il loro, meraviglioso, canto del cigno.

Ciò che viene dopo, in studio, (fatta eccezione per Brave New World a cui ho legato troppi ricordi – opinione del tutto personale-), è inerzia.

Ci sono pezzi mirabili, nei loro lavori successivi, ma ormai hanno detto tutto quello che avevano da dire …

 E i vecchi dischi, le glorie di un tempo, la colonna sonora di tanti adolescenti e non, sono così belli e perfetti che gli perdoniamo le cadute di stile.

Ma, cari ragazzi…

L’avete detto proprio voi che:

“There’s a time to live

And a time to die,

When it’s time to meet the maker.

There’s a time to live, but isn’t it strange

That as soon as you born,

You’re dying.”

(questa frase, a suo tempo, ha sconvolto i miei innocenti 15 anni)

il tempo, la morte, il buio, sembrano essere i costanti protagonisti delle ultime tele di tutti gli artisti che amo di più.

oguno di loro ha vissuto una vita incostante, altalenando tra follia e gloria, passione e solitudine.

spagnolo o lombardo, fiorentino o fiammingo, il peso della loro vita, della loro condotta, si rispecchia nelle tele, che ci svelano i mostri che albergavano sotto la loro pelle. e sembra incredibile come siano tutti intimamente collegati nella tragedia del loro tempo, tra un nuovo papa eletto e un ennesimo napoleone che arriva. ma sopratutto tutti, sembrano essere terrorizzati dal tempo che scorre. (d'altronde, chi non lo è?)

nella mitologia, persino gli dei lo temono.

ad esempio, a crono non basterà mangiare i suoi figli per non essere ucciso, per non essere lui stesso vittima della natura del tempo, che corre via.

sembra attanagliato da questo dubbio anche mentre compie l'azione, crono. è una bestia informe e spaventata, per paradosso, sarà lui ad essere la vittima, e lo sa.  prova con tutte le sue forze a fuggire dalla sua stessa essenza, a porre rimedio.

ma il rimedio non cè.

"cursu volucri, pendens in novacula, calvus, comosa fronte, nudo occipitio (quem si occuparis, teneas, elapsum semel non ipse possit iuppiter reprehendere), occasionem rerum significat brevem.

effectus impediret ne signis mora, finxere antiqui talem effigem temporis".

Sono in quei giorni.

In quelli che ti metti a pensare.

Non pensieri qualunque, quello succede ogni maledetto minuto.

Sono in quei giorni che basta una domanda, e non dormi più.

Che sei lì, mentre leggi qualcosa – qualsiasi cosa – ti fai una domanda e BOOM! Non te la togli più di dosso e, come un mal di denti, ti tormenta.

Ti guardi intorno, nella speranza di trovare una faccia amica che possa aiutarti, ma sei dannatamente solo. E, come un tredicenne che si tormenta del perché della vita, ti arrovelli, langui, ti fai un enorme personal nella speranza di arrivare finalmente a quel si - o no – che tanto vorresti sentire, ma non serve a niente. Anzi: pensi a tutt’altro.

Allora ti odi.

E non risolvi nulla.

Magari fai anche delle ricerche, fottendotene se devi scrivere la tesi per l’esame di Fornaroli, ti dedichi a quella domanda come se la risposta, poi, ti salverà la vita, come se la risposta ti garantirà il trenta all’esame. Ci pensi anche al telefono, mentre parli con qualcuno (di inutile perché non ti può aiutare). Così sfoci nella vera e propria paranoia. Perché per chi paranoico c’è di natura, rendersi conto di essere effettivamente iparanoiato per una cosa del genere, è cosa assai grave.

Così ti fai una bella doccia, mangi, accendi il portatile e finalmente dai segno e corpo a quelle parole che ti sono costate il sonno, l’attenzione, il tempo, e ti rendi conto.

Lo capisci, finalmente.

Di essere uno stronzo completo.

O una stronza nel mio caso (dico dico, ma il maledetto dominio maschilista dell’indeterminato mi tange eccome.).

Perché ogni tanto fa bene al cuore rispondersi: ma chissenefrega.

Allora spegni il pc, ti guardi un qualsiasi film di Mel Brooks, e sei felice.

Perché ogni tanto fare il superficiale ci sta.

Vivono così bene, loro. Nessun superficiale si ammala di ulcera. Faccio prevenzione al mio stomaco comportandomi come tale.

A ribadire, un altro personal, per festeggiare la mente resa libera, e per liberarla ancora di più (visto il risultato ottenuto in precedenza).

Ma succede l’irreparabile. Il pensiero riemerge, come un Majin-Bu che non muore mai.

Te lo chiedi ancora:

Ma James O’ Barr, quando ha disegnato Il Corvo si è ispirato a The Spirit di Will Eisner?

di buon'ora i miei vicini di casa hanno pensato bene di rimodernare il loro appartamento....

così, dato che già di mio ho fatto le ore piccole, mi sono alzata: - vado a fare una passeggiata - mi son detta.

mi affaccio : tempesta.

cheppalle. squlla il telefono (di solito non succede a quest'ora del mattino).

at the phone, una bella notizia: farò una mostra (spero)

mi hanno pure dato l'argomento.....

i fiori...

li disegnerò tutti marci, per venire incontro al mio animo crepuscolare.

ah ah ah !

E, alla fine, esci.

Ma è come se tutto ancora fosse dentro, ancora lì, il tuo cuore, a battere.

Meraviglia.

Cerchi di ripercorrere subito quello che è passato, come se già fosse un ricordo lontano, e che, speri, rimanga così per molto tempo, forse per sempre.

Quando i Tool salgono sul palco, la notte ancora combatte con il tramonto.

Ma tutto scompare, lì sotto. Per un attimo vedi solo braccia, e mani, e teste, e gomiti, addosso. Jambi, per prima.

E loro, implacabili, ti prendono l’anima in ritmo, più forte, e ancora, e ancora, te la ridanno, e quando pensi sia tua, se la riprendono.

In prima fila, basso e chitarra, the voice accanto alla batteria.

Luci. Sudore. Basso.

È un’esplosione, ti trascini in una marea di persone, che, come una risacca, avanzano, indietreggiano, e tu, naufrago.

E canti, come non pensavi di fare, tu con loro, e loro, per noi.

Si stagliano dai proiettori alle loro spalle, e su di loro.

Le immagini psichedeliche che conosci, colorate e buie, nero bianco arancione addosso, anche loro ti riempiono gli occhi - vedo troppo, non lo conterrò tutto, dove voglio guardare? -

E voce melodica, distaccata, una luce ora placida, ora forte, ora sussurrata.

Chiudi gli occhi.

Qui, canti.

Questa è musica mentale.

Intorno un coro di spettatori che strilla le grida di un altro, che canta le stesse parole, che dondola alla stessa melodia, che sente la stessa cosa. E lo senti - ad occhi aperti non me ne accorgevo - che dal pubblico e dal palco, fino al ragazzo della sicurezza che canta anche lui, tutti proviamo la stessa emozione.

Maynard canta dalla seconda fila le sue parole senza testo, e stringe il microfono come se fosse l’ultima.

Suoni, sotto la cassa che sembra sputarti in faccia un vento implacabile, e pensi: Ancora.

Ancora a non finire mai.

Ogni volta che il ritmo risale, torni al mondo anche tu, le gambe tremano per lo sforzo - è questa la terra? - e le mani, in alto, come un fedele in una chiesa. Tremi - perché? - un ragazzo si gira e dice: Lateralus.

E ti perdi in quell’assolo perfetto, che sembra provenire da te stesso, che poi, è in effetti così.

Ancora a non finire mai.

ma la Fine arriva. dopo un'ora e un quarto.

Vicarious, a concludere.

Prima di scendere, lanciano le bacchette della batteria, plettri, acqua, e un pezzo di carta appallottolata, che mi aggiudico.

Aspetto un po’, poi lo apro: la scaletta della serata.

Il mio ricordo migliore.

Rimango qui?

Aspetto.

Ora

Nine inch nails

Entra la batteria, chitarra, basso, e poi Trent.

Come prima , ovviamente, l’inizio della fine

The beginnig of the end.

Ed è già una follia. Gli effetti sono meravigliosi, una grande gabbia di luci mobile, come un video in cui si vede attraverso, e loro, dietro a violentare i microfoni.

Con i tool è anima - aenima - con i nin è cuore.

Qui, balli.

Questa è musica corporea.

Ti lasci andare ad un ritmo così diverso da quello che prima ti aveva riempito, ma amabilmente opportuno.

E ti manca il fiato - è emozione o troppa gente? - senti, che ti senti come a casa.

Potrebbe andare avanti tutta la notte - che ore sono? - non m’importa.

Sfasciano gli strumenti, già dalle prime canzoni, basta una botta con l’asta del microfono per far spezzare di netto il collo della chitarra, e poi, l’altra.

Si fermano, arriva un ragazzo sul palco che parla per loro.

Ci scusiamo per non essere venuti qui spesso, speriamo d’ora in poi, di rimediare.

Una piccola nota sulla pirateria: non m’interessa come vi procurate la musica, so solo che così le uniche che ci rimettono sono le grandi etichette discografiche, e, se questo è il problema, chisenefotte.

L’importante è che la musica, e la nostra, vi piaccia, non smettete mai di ascoltarla, passatela ai vostri amici e a quanta più gente possibile, fregatevene e usate qualsiasi mezzo, internet o altro.

Questo è ciò che conta.

Applauso.

Poi, riprendono.

E tengono fede alle loro parole, dimostrando quanto amano quello che stanno facendo.

Ancora, a non finire mai.

Ogni nota è pesata, sembra quasi distillata quando suonano Me, I’m not davanti alle luci televisore, su cui, dietro ognuno di loro, aleggia un’aura verde.

C’è ancora chi cerca di passare davanti, ma siamo agli sgoccioli.

Alla fine, Trent, solo, davanti ad una nevicata di lucine che scendono rade dallo schermo, solo per lui - non ci sono fiocchi a terra? - a cantare Hurt, come fosse una ninnananna che ci regala per la buonanotte.

Nessun’altra canzone poteva chiudere questa giornata.

I hurt myself today

To see if i still feel

I focus on the pain

The only thing that’s real

The needle tears a hole

The old familiar sting

Try to kill it all away

But I remember everything

What have I become?

My sweetest friend

Everyone I know

Goes away in the end

You could have it all

My empire of dirt

I will let you down

I will make you hurt

I wear my crown of shit

On my liar’s chair

Full of broken thoughts

I cannot repair

Beneath the stain of time

The feeling disappears

You are someone else

I am still right here

What have I become?

My sweetest friend

Everyone I know

Goes away in the end

You could have it all

My empire of dirt

I will let you down

I will make you hurt

If I could start again

A million miles away

I would keep myself

I would find a way

scritto il 1/09

 Ieri sera concerto dei Verdena all’Estragon.

Premettendo che oramai sono un po’ cresciutella per ascoltare il depressive-rock, come lo chiamo io, di spudorate e riconoscibili influenze (da Manson ai Led Zeppelin, e nell’ultimo album, sarò matta, dal rock psichedelico alla Pink Floyd, un po’ Tool, un po’ Muse - quanto gli piacerebbe - ), devo ammettere che mi hanno piacevolmente stupita.

Ero convinta che non reggessero un concerto intero.

E, in effetti sono andati un po’ in calando… però hanno tenuto testa bene.

Ma c’era una cosa che mi disgustava, che non riuscivo a sopportare.

Il pubblico.

Il più anziano, di quel gruppo di ragazzini, avrà avuto 18 anni (la più vecchia ero io…!) e, tutti, probabilmente preoccupati di rovinarsi le belle creste fatte apposta per l’occasione, o di stapparsi la T-shirt dell’ultimo gruppo "simil-rock" che passa MTV, (My Chemical Romance-30 Seconds to Mars-Him) se ne stavano sotto il palco a strillare e a fare corna in aria.

Ora.

Una come me - che è sopravvissuta al Gods of Metal con gli Slayers che salgono sul palco e, prima di iniziare a suonare tuonano al microfono: "ARE YOU READY TO WAR??" per iniziare con la "ballata" Raining Blood - vedendo un’oscenità del genere, non pensa che ci sia tanta differenza tra loro e chi va ai concerti di Avril Lavigne.

I rockkettari veri scatenano il pogo anche quando suonano i Blues Brothers, e non stanno certo a preoccuparsi dell’acconciatura, o della maglietta di un gruppo che fa soldi solo perché il cantante ha una bella faccia.

Il metallaro indossa le antinfortunistiche non tanto per una questione di moda, quanto più perché in mezzo al casino ti salvano la vita (e i piedi).

Le borchie e tutto il resto è un retaggio che risale ai Judas Priest, ai Sex Pistols e a tutto il Glam Rock: i mitici Kiss, ad esempio. Ma loro, miseriaccia, hanno rinnovato il modo di suonare il Rock, non sono famosi solo per aver inventato "le Borchie"che, tra l’altro, era la parte meno interessante di quello che facevano. La loro musica era ben più importante del loro aspetto.

Certo, c’è di mezzo anche la Westwood, che ha fatto del "borchiepunkscozzese" uno stile, ma qui il discorso è un altro.

Il problema, è che il "No Logo" è diventato un Logo.

E tutto si rovina, checché se ne dica, tutto diventa uno status-symbol.

E, in mezzo a quel pubblico, avrei voluto dire IL ROCK NON è QUESTO!

O, meglio, non lo era. Voleva essere tutto l’opposto, soprattutto il punk: basta guardare i nomi dei gruppi storici: I Rancidi, gli Spazzatura…

Era merda che volevano essere, perché dalla merda erano nati: figli quella classe operaia inglese stufa e incazzata, marcia da dentro. Lottavano i benpensanti con le loro calze strappate, i loro jeans stretti, le maglie bucate, in quel periodo storico in cui la libertà non era un lusso, ma un diritto.

E non era moda ma BISOGNO, bisogno di veicolare la rabbia per la società che li emarginava prima, e glielo metteva nel culo poi, per questo violenti, sguaiati, incazzati.

E adesso? Si è ridotto a questo?

Io non glielo farei sapere a Sid.

Domani spero di immergermi in un ambiente più sano.

Inipendent.

Nine Inch Nails e Tool.

E sarò sotto il palco a pogare e a cantare:

Some say the end is near.
Some say we'll see armageddon soon.
I certainly hope we will.
I sure could use a vacation from this

Bullshit three ring circus sideshow of
Freaks

Here in this hopeless fucking hole we call LA
The only way to fix it is to flush it all away.
Any fucking time. Any fucking day.
Learn to swim, I'll see you down in Arizona bay.

Fret for your figure and
Fret for your latte and
Fret for your lawsuit and
Fret for your hairpiece and
Fret for your prozac and
Fret for your pilot and
Fret for your contract and
Fret for your car.

It's a
Bullshit three ring circus sideshow of
Freaks …………………………………………………